Charles Bukowsky

me equivoquĂŠ
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me estirĂŠ hasta alcanzar lo alto del armario
y saquĂŠ un par de bragas azules
se las enseùÊ y
pregunté “¿son tuyas?”

y ella mirĂł y dijo:
“no, ésas son de un perro”.

despuĂŠs se fue y no la he visto
desde entonces. no estĂĄ en su casa.
voy alĂ­ una y otra vez, dejo notas pinchadas
en la puerta. vuelvo y las notas
siguen allĂ­. cojo la cruz de Malta
la quito del espejo de mi coche, la ato
al pomo de su puerta con un cordĂłn, le dejo
un libro de poemas.
cuando vuelvo a la noche siguiente
todo sigue allĂ­.

continĂşo rastreando las calles en busca de ese
acorazado sangre-vino que conduce
con una baterĂ­a baja, y las puertas
colgando de rotas bisasgras.

conduzco por las calles
apenas a una pulgada del llanto,
avergonzado de mi sentimentalismo y
posible amor.

un viejo desconcertado que conduce bajo la lluvia
preguntĂĄndose adĂłnde ha ido
su buena suerte.